¿NO SOMOS NADA O SOMOS NADA?

Hace unos días que falleció Esmeralda Puerto Sinbarco, la vecina del 4G. Tenía 93 años y una embolia pulmonar la dejó seca, con perdón de la expresión. Anoche (a 32 grados, dicho sea de paso) me encontré con su vecina Bertamatista Azulona, con la que mantenía una amistad profunda desde hacía décadas. Estaba muy muy triste, rota, sin moral, apagada. Quise animarla, se me abrazó y reventó a llorar. Pasado un minuto, más o menos, recuperó el aliento.

Qué injusta es la vida, así de repente... No somos nada. Es todo lo que dijo en su primera intervención, entonces repetí para mí: ¿Qué injusta es la vida, así de repente... No somos nada? Tenía 93 años ¿dónde está la injusticia? ¿De repente? ¿No somos nada? Y aquí comenzó mi debate. Recordé el disco de La Polla Récords con ese título... Pero Bertamatista no estaba para seguirme el rollo, así que le di todo mi apoyo y le abrí las puertas de mi casa. Cerró la suya, la G, y yo me puse a escribir: ¿No somos nada? ¿No somos nadie?

Si con esa pregunta uno quiere situar al ser humano en la nada, despojarle de toda relevancia, de todo protagonismo, ¿no debería decirse SOMOS NADA O SOMOS NADIE? Por el contrario asegurando que "no somos nada" estamos diciendo que lo somos todo ¿me equivoco? Ya me decís... Espero hallar una respuesta antes de que Bertamatista se deprima más y siga el camino de Puerto Sinbarco.

Ahora más que nunca termino deseando: Salud y buena semana!!

PD.: A todo esto, el fallecimiento ocurría mientras escribía sobre los "tanatocuentos". ¿Será una maldición? ¡Somos nada!

El verbo y el tren coloquial

Estación de Atocha, Madrid. Enero 2016 Esperaba subirse a un verbo que le llevara lejos. Lejos del último adjetivo que le arrastró hasta el reverso del suelo que pisaba. La mente en blanco y un mapa por recomponer, una geografía por reubicar. La frase de su amiga fue letal. Cada letra iba cargada con verdades que ni él mismo había valorado. Las comas, las pausas, los silencios y lo malditos puntos suspensivos quemaban. Así esperaba ese vehículo redentor. Inquieto, teneroso, tembloroso, entusiasta del desaliento, sabedor de sus miserias, conocedor accidental de las verdades que le dan cuerpo a la mente... ...Y en su maleta tan sólo llevaba un verso contagioso que no escribió. Un texto que recibió por azar de un sueño a través de un diálogo que no sabe cómo empezó pero sí adónde le llevaba. El murmullo del vagón susurraba desde el fondo del plano. Podía oler el reflejo de su escapada. Imaginaba una huída para empezar, no de cero, pero sí desde un quiebro de sí mismo. Enrai

Idas y venidas por una mala salida

Viéndolas venir me dieron en toda la cara. Una a una, las idas y venidas de años anteriores (y una del que entra) fueron golpeándome repetidamente hasta que pronuncié la palabra requerida: "Perdón". Las idas reclamaban un sitio concreto al que llegar; las venidas, más dimensiones. La correspondiente a 2021 era ida y estaba algo más perdida. Lo más difícil para mí fue darme cuenta de que tenía la responsabilidad de ubicarlas. Lo supe por una mala salida de otra persona hacia mí. Ésta, la mala salida, me advirtió -poco antes de abofetearme por izquierda y derecha con la mano abierta- de que debía organizarlas. ¿Cómo? pregunté. Viéndolas venir, exclamó. Así que tras pedir disculpas y tomar la firme decisión de implicarme en la búsqueda de lugares y dimensiones, todo empieza. A ver...

En tela de juicio bajo tierra

Me echan monedas... ¡hasta billetes de 10 y 50€! Voy arreglado, sólo estoy algo mareado y sentado en el suelo del metro por no poder sostenerme en pie. Soy abogado , pero no puedo pararles y decirles que no necesito su dinero. No me sale la voz. Estoy preso en este pasillo... Bloqueado, encerrado y cubierto por aquella tela de juicio que usaba mi padre para tejer el amor hacia mi madre, la gran fiscal en estado permanente (somos 15 hermanos). La superficie de mi maletín tumbado se ha deprimido por la gravedad del dinero... Y no para de hundirse. Yo, mientras tanto, sigo sin saber qué razón inmaterial me impide levantar la cabeza y erguirme como Dios siempre me indicó. Empiezo a detestar el sonido del dinero, la caridad... No puedo defenderme de este ataque absurdo. No sé si me miran mientras tiran su circulante. ¡Nos sabéis lo que llevo en el maletín, desgraciados, no lo sabéis! ¡Con estos papeles sabríais lo fácil que me resultaría hundir vuestros culos en la miseria. Por fin co

En modo alguno

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