EL MISTERIO DE LAS LISTAS GRAPADAS

Que al ser humano en general le encanta etiquetar y hacer listas es obvio y propio de la condición... Pero grapar la lista de la compra a un ranking de "cosas por hacer" es otro tema de mayor calado. Ocurrió ayer por la mañana, mientras me dirigía a cambiar una de las juntas que unen algo en el interior de mi coche (de tercera o cuarta mano y cuentakilómetros trucado). Dos hojas grapadas, procedentes de un bloc de notas cuadriculadas, yacen en mitad de la calle. Me llama la atención la cantidad de texto que hay escrito, y sobre todo, su bonita caligrafía en negro pluma.

No me resisto, la cojo y empiezo a cotillear. Está recién perdida, se nota porque no hay pisadas ni de zapatos ni de neumáticos. En la "lista de la compra" (que no la listilla de turno) insiste -con subrayado- en no olvidar las gulas ni los pepinillos holandeses; después un babero nuevo para el niño/a, un nuevo juego de servilletas sin estampados, cerveza (6 latas), un kilo de carne picada... Hasta aquí todo en orden; pienso en la radiografía se nos podría hacer analizando nuestras compras (pero éste es otro post).

Paso página (sin cambiar de vida) y me encuentro con la sorpresa: "Cosas por hacer". Y en este inventario leo lo siguiente: Foll. es. noche s/f (una clave que imagino se traduce en "follar esta noche sin falta"); saltar sin tapujos en el parque de Azar (me intriga); burlarme de Jaime; sentirme como en casa; llorar a moco tendido sin que me lo reprochen; comer lo que me dé la gana; disfrutar; marearme sin potar; desayunar sin ayuno; reanimar a mi marido; reflotar la ideología; sopesar sin prejuicios maniqueos; reír sin motivo... Torear la perdiz.

No sé que cara se me quedó, pero cuando llegué al taller, no me pude resistir y le enseñé la lista a Dimitri Juan (el mecánico rumano). Estuvimos un buen rato deduciendo y atando conceptos. Después guardó mi coche y quedamos en dos días cuando las juntas junten. Aún no me he recuperado de la intriga; tengo las listas pegadas en la nevera con un imán.

El verbo y el tren coloquial

Estación de Atocha, Madrid. Enero 2016 Esperaba subirse a un verbo que le llevara lejos. Lejos del último adjetivo que le arrastró hasta el reverso del suelo que pisaba. La mente en blanco y un mapa por recomponer, una geografía por reubicar. La frase de su amiga fue letal. Cada letra iba cargada con verdades que ni él mismo había valorado. Las comas, las pausas, los silencios y lo malditos puntos suspensivos quemaban. Así esperaba ese vehículo redentor. Inquieto, teneroso, tembloroso, entusiasta del desaliento, sabedor de sus miserias, conocedor accidental de las verdades que le dan cuerpo a la mente... ...Y en su maleta tan sólo llevaba un verso contagioso que no escribió. Un texto que recibió por azar de un sueño a través de un diálogo que no sabe cómo empezó pero sí adónde le llevaba. El murmullo del vagón susurraba desde el fondo del plano. Podía oler el reflejo de su escapada. Imaginaba una huída para empezar, no de cero, pero sí desde un quiebro de sí mismo. Enrai

Las palabras se las lleva Twitter

Apenas estaba digiriendo una información -con alta carga de valor- cuando un tuit la bajó de golpe muro abajo. Intenté seguirla, pero no paraba de caer al foso; y durante el imparable descenso iba olvidando el cuerpo de la noticia que me había llamado la atención. Finalmente renuncié y volví a lo más alto del muro de nuevo, con la esperanza de leer algo interesante, entonces un hilo que sostenía al texto en extinción entró en escena. Intenté seguirlo pero poco duró su vigencia. Una vez más la gravedad de las redes sociales impuso su fuerza. El volumen de la ansiedad de la masa social por publicar, por ser viral, por conseguir apoyo de followers, ¡por ser!, por estar, por pintar, pesa y ocupa tanto que la palabra apenas puede sostenerse. De hecho acabo de perder el hilo que me trajo hasta este texto. ¿Habré incorporado la misma gravedad y procesado de ideas? Es posible, porque ya se me está haciendo largo y empiezo a sentir ansiedad por publicarlo y que funcione por sí solo. Pesa

Idas y venidas por una mala salida

Viéndolas venir me dieron en toda la cara. Una a una, las idas y venidas de años anteriores (y una del que entra) fueron golpeándome repetidamente hasta que pronuncié la palabra requerida: "Perdón". Las idas reclamaban un sitio concreto al que llegar; las venidas, más dimensiones. La correspondiente a 2021 era ida y estaba algo más perdida. Lo más difícil para mí fue darme cuenta de que tenía la responsabilidad de ubicarlas. Lo supe por una mala salida de otra persona hacia mí. Ésta, la mala salida, me advirtió -poco antes de abofetearme por izquierda y derecha con la mano abierta- de que debía organizarlas. ¿Cómo? pregunté. Viéndolas venir, exclamó. Así que tras pedir disculpas y tomar la firme decisión de implicarme en la búsqueda de lugares y dimensiones, todo empieza. A ver...

En modo alguno

Buscar este blog