LA TELE Y EL APAGÓN DE SORAYA

Llegó a eso de las 20H a casa. Cenó lo justo. Hizo las dos llamadas de rigor (de fijo a fijo) y Soraya Vapordetrás se puso a zappear. Con la tele por delante y el portátil a su lado, su Late Night se presentaba emocionante e intenso. Jamón, Jamón... y La Niña de tus Ojos en TVE-1; Juno, por el Plus y Las Dos caras de la verdad en Antena3. Soraya está versada y entrenada en esto de verlo todo sin ver nada, y al mismo tiempo quedarse con la esencia de nada, que lo es todo.

¿Y el portátil? Os preguntaréis (o no). El portátil y su WiFi son su ventana al mundo ‘exterior’, desde la cual comenta con sus 1000 contactos lo que se le pasa por la cabeza y aledaños mientras ve la tele. De vez en cuando se abre una pantallita paralela para poder ver alguna serie por internet, o el viral de turno que no había podido abrir antes… La cosa es hacerlo todo a la vez. Soraya vive sola, pero no conoce la soledad, aunque la tenga delante... (al lado, durante o después).

Es capaz de estar viendo una película japonesa (las adora) sobre la soledad y sentir lástima de personajes como Dersu Uzala (Akira Kurosawa, 1975). Es tan cínica... Pero anoche, con todo el mogollón de contenidos que tenía encima, delante y al lado, algo pasó: su mirada inconsciente se coló por un resquicio telemático - audiovisual hacia sí misma, de tal manera y con tanta violencia, que se cayó de culo a la alfombra de poliéster imitación oso pardo rosa.

Y lo que pasó fue que con la superposición de pantallas, formando un holograma imposible y descerebrado entre los hipotálamos de Soraya, se colaron unos fragmentos de Top Secret (Jim Abrahams, David Zucker, Jerry Zucker, 1984). En concreto cuando Omar Sharif descubre que el vendedor ambulante y contacto de la resistencia no trabaja los zurullos de coña (bajo estas líneas os paso el documento).

En ese instante se produjo lo que los más cercanos han denominado el “apagón de Soraya”. Sólo habla, desde hace un mes, con alguien que le llama al móvil y que asegura ser Soraya Vapordelante. En el último mensaje de 140 caracteres lanzado por Soraya Vapordetrás en Internet decía: “No me esperéis despiertos, tengo para rato”. Y hasta aquí puedo leer.

Salud!

El verbo y el tren coloquial

Estación de Atocha, Madrid. Enero 2016 Esperaba subirse a un verbo que le llevara lejos. Lejos del último adjetivo que le arrastró hasta el reverso del suelo que pisaba. La mente en blanco y un mapa por recomponer, una geografía por reubicar. La frase de su amiga fue letal. Cada letra iba cargada con verdades que ni él mismo había valorado. Las comas, las pausas, los silencios y lo malditos puntos suspensivos quemaban. Así esperaba ese vehículo redentor. Inquieto, teneroso, tembloroso, entusiasta del desaliento, sabedor de sus miserias, conocedor accidental de las verdades que le dan cuerpo a la mente... ...Y en su maleta tan sólo llevaba un verso contagioso que no escribió. Un texto que recibió por azar de un sueño a través de un diálogo que no sabe cómo empezó pero sí adónde le llevaba. El murmullo del vagón susurraba desde el fondo del plano. Podía oler el reflejo de su escapada. Imaginaba una huída para empezar, no de cero, pero sí desde un quiebro de sí mismo. Enrai

Idas y venidas por una mala salida

Viéndolas venir me dieron en toda la cara. Una a una, las idas y venidas de años anteriores (y una del que entra) fueron golpeándome repetidamente hasta que pronuncié la palabra requerida: "Perdón". Las idas reclamaban un sitio concreto al que llegar; las venidas, más dimensiones. La correspondiente a 2021 era ida y estaba algo más perdida. Lo más difícil para mí fue darme cuenta de que tenía la responsabilidad de ubicarlas. Lo supe por una mala salida de otra persona hacia mí. Ésta, la mala salida, me advirtió -poco antes de abofetearme por izquierda y derecha con la mano abierta- de que debía organizarlas. ¿Cómo? pregunté. Viéndolas venir, exclamó. Así que tras pedir disculpas y tomar la firme decisión de implicarme en la búsqueda de lugares y dimensiones, todo empieza. A ver...

En tela de juicio bajo tierra

Me echan monedas... ¡hasta billetes de 10 y 50€! Voy arreglado, sólo estoy algo mareado y sentado en el suelo del metro por no poder sostenerme en pie. Soy abogado , pero no puedo pararles y decirles que no necesito su dinero. No me sale la voz. Estoy preso en este pasillo... Bloqueado, encerrado y cubierto por aquella tela de juicio que usaba mi padre para tejer el amor hacia mi madre, la gran fiscal en estado permanente (somos 15 hermanos). La superficie de mi maletín tumbado se ha deprimido por la gravedad del dinero... Y no para de hundirse. Yo, mientras tanto, sigo sin saber qué razón inmaterial me impide levantar la cabeza y erguirme como Dios siempre me indicó. Empiezo a detestar el sonido del dinero, la caridad... No puedo defenderme de este ataque absurdo. No sé si me miran mientras tiran su circulante. ¡Nos sabéis lo que llevo en el maletín, desgraciados, no lo sabéis! ¡Con estos papeles sabríais lo fácil que me resultaría hundir vuestros culos en la miseria. Por fin co

En modo alguno

Buscar este blog