POLVO SOMOS Y YA NO ES PUTA

Lo dejo, Román, lo dejo. Así, con esta contundencia y en mitad de una felación de amistad, Grosella Cimbagüe abandonó la prostitución a sus 73 años. Cincuenta años siendo puta era suficiente, pensó. Ahora tenía que redireccionarse, previa actualización. No fue algo repentino, Digamos que llevaba un año empedrando el camino hacia otra ladera gracias a Kato Mau.

Sólo follaron una vez. Un día a ella, de pronto, le dio por preguntar por el origen del concepto polvo en medio del mismo. Y él, concluída la eyaculación, contestó: Me lo he preguntado muchas veces y creo que tiene que ver con aquello de que "polvo somos y en polvo nos convertiremos"... Cuando 'lo hacemos' siento como si mutara en millones de partículas.

Y tras semejante conversación pasaron al salón de té y después a un diálogo permanente. Un día preguntaba uno y al siguiente la otra. Sin cash de por medio, todo por -ahora sí- una sana relación de amistad. Él no conocía de nada a sus padres ni a su hija Graciana ni por supuesto a su nieta Mazuela. Sólo lo que ella le contaba. Un día Grosella, en un ejercicio de sinceridad necesaria, dejó caer -con fuerza- que sus hijos eran unos desagradecidos y que sus padres, de algún modo, la habían dejado al margen... en general.

Kato, muy prudente y no menos sorprendido, repitió sus palabras pero en tono de pregunta. Y ella al escucharlas se colapsó, empezó a hiperventilar y cayó al suelo. ¡¡Cómo te atreves!! Montó en cólera. Pero sabía que aquellas frases habían salido de su boca. La guerra había comenzado y no con Kato precisamente.

Un año después de abrir la primera compuerta deja su piso de puta para alquilarse un apartamento en la localidad de Temprana Alta; donde, dicen, los arranques nunca son de cero... la antigüedad cuenta.

La imagen

El verbo y el tren coloquial

Estación de Atocha, Madrid. Enero 2016 Esperaba subirse a un verbo que le llevara lejos. Lejos del último adjetivo que le arrastró hasta el reverso del suelo que pisaba. La mente en blanco y un mapa por recomponer, una geografía por reubicar. La frase de su amiga fue letal. Cada letra iba cargada con verdades que ni él mismo había valorado. Las comas, las pausas, los silencios y lo malditos puntos suspensivos quemaban. Así esperaba ese vehículo redentor. Inquieto, teneroso, tembloroso, entusiasta del desaliento, sabedor de sus miserias, conocedor accidental de las verdades que le dan cuerpo a la mente... ...Y en su maleta tan sólo llevaba un verso contagioso que no escribió. Un texto que recibió por azar de un sueño a través de un diálogo que no sabe cómo empezó pero sí adónde le llevaba. El murmullo del vagón susurraba desde el fondo del plano. Podía oler el reflejo de su escapada. Imaginaba una huída para empezar, no de cero, pero sí desde un quiebro de sí mismo. Enrai

Idas y venidas por una mala salida

Viéndolas venir me dieron en toda la cara. Una a una, las idas y venidas de años anteriores (y una del que entra) fueron golpeándome repetidamente hasta que pronuncié la palabra requerida: "Perdón". Las idas reclamaban un sitio concreto al que llegar; las venidas, más dimensiones. La correspondiente a 2021 era ida y estaba algo más perdida. Lo más difícil para mí fue darme cuenta de que tenía la responsabilidad de ubicarlas. Lo supe por una mala salida de otra persona hacia mí. Ésta, la mala salida, me advirtió -poco antes de abofetearme por izquierda y derecha con la mano abierta- de que debía organizarlas. ¿Cómo? pregunté. Viéndolas venir, exclamó. Así que tras pedir disculpas y tomar la firme decisión de implicarme en la búsqueda de lugares y dimensiones, todo empieza. A ver...

En tela de juicio bajo tierra

Me echan monedas... ¡hasta billetes de 10 y 50€! Voy arreglado, sólo estoy algo mareado y sentado en el suelo del metro por no poder sostenerme en pie. Soy abogado , pero no puedo pararles y decirles que no necesito su dinero. No me sale la voz. Estoy preso en este pasillo... Bloqueado, encerrado y cubierto por aquella tela de juicio que usaba mi padre para tejer el amor hacia mi madre, la gran fiscal en estado permanente (somos 15 hermanos). La superficie de mi maletín tumbado se ha deprimido por la gravedad del dinero... Y no para de hundirse. Yo, mientras tanto, sigo sin saber qué razón inmaterial me impide levantar la cabeza y erguirme como Dios siempre me indicó. Empiezo a detestar el sonido del dinero, la caridad... No puedo defenderme de este ataque absurdo. No sé si me miran mientras tiran su circulante. ¡Nos sabéis lo que llevo en el maletín, desgraciados, no lo sabéis! ¡Con estos papeles sabríais lo fácil que me resultaría hundir vuestros culos en la miseria. Por fin co

En modo alguno

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