LA FARINGITIS DE SAMBOLO PELOTO

Ayer acompañé a Sambolo Peloto a Urgencias porque no reaccionaba al tratamiento que había indicado su médico de cabecera. Tenía fiebre y una tos horrible. El médico de la Seguridad Social antes le había asegurado, sin auscultación previa ni nada de nada, que lo suyo era un catarrillo típico de estas fechas.

Se tomó el antibiótico y a las 3 horas subió de 38 a 39 grados. Vaya catarrillo. Estamos colapsados, señor, suspiró el médico de la SS tras rechazar la auscultación. Sambolo no podía ni moverse. Le dolía todo, vomitaba y se iba por la patilla. Vaya catarrillo. En Urgencias le hicieron análisis y le miraron de arriba abajo. Diagnóstico: fuerte faringitis. Tenía una infección de tres pares de narices.

Con paracetamol por vena, suero y antibiótico… Sambolo Peloto empezó a reaccionar. Vaya catarrillo. Su cara comenzaba a adquirir un gesto humano, pasando de parecerse a una iguana a un espantapájaros con síntomas de racionalidad. Usted está muy mal le había dicho el médico que le atendió en Urgencias. Pero como era muy diplomático –aunque estaba completamente colapsado por la cantidad de pacientes que había en la sala de espera- no arremetió contra el médico de partida.

Esperamos un ratillo en la misma sala de espera mientras le daban los resultados finales. Una niña se me acercó. Tenía unos 3 años y me dijo: “Vaya catarrillo. Toma, he dibujado a su amigo, se llama Sambolo Peloto”. Así que desde hoy, Paquito el kioskero es Sambolo Peloto.

Salud!

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* El dibujo es real: Sambolo Peloto

El verbo y el tren coloquial

Estación de Atocha, Madrid. Enero 2016 Esperaba subirse a un verbo que le llevara lejos. Lejos del último adjetivo que le arrastró hasta el reverso del suelo que pisaba. La mente en blanco y un mapa por recomponer, una geografía por reubicar. La frase de su amiga fue letal. Cada letra iba cargada con verdades que ni él mismo había valorado. Las comas, las pausas, los silencios y lo malditos puntos suspensivos quemaban. Así esperaba ese vehículo redentor. Inquieto, teneroso, tembloroso, entusiasta del desaliento, sabedor de sus miserias, conocedor accidental de las verdades que le dan cuerpo a la mente... ...Y en su maleta tan sólo llevaba un verso contagioso que no escribió. Un texto que recibió por azar de un sueño a través de un diálogo que no sabe cómo empezó pero sí adónde le llevaba. El murmullo del vagón susurraba desde el fondo del plano. Podía oler el reflejo de su escapada. Imaginaba una huída para empezar, no de cero, pero sí desde un quiebro de sí mismo. Enrai

Idas y venidas por una mala salida

Viéndolas venir me dieron en toda la cara. Una a una, las idas y venidas de años anteriores (y una del que entra) fueron golpeándome repetidamente hasta que pronuncié la palabra requerida: "Perdón". Las idas reclamaban un sitio concreto al que llegar; las venidas, más dimensiones. La correspondiente a 2021 era ida y estaba algo más perdida. Lo más difícil para mí fue darme cuenta de que tenía la responsabilidad de ubicarlas. Lo supe por una mala salida de otra persona hacia mí. Ésta, la mala salida, me advirtió -poco antes de abofetearme por izquierda y derecha con la mano abierta- de que debía organizarlas. ¿Cómo? pregunté. Viéndolas venir, exclamó. Así que tras pedir disculpas y tomar la firme decisión de implicarme en la búsqueda de lugares y dimensiones, todo empieza. A ver...

En tela de juicio bajo tierra

Me echan monedas... ¡hasta billetes de 10 y 50€! Voy arreglado, sólo estoy algo mareado y sentado en el suelo del metro por no poder sostenerme en pie. Soy abogado , pero no puedo pararles y decirles que no necesito su dinero. No me sale la voz. Estoy preso en este pasillo... Bloqueado, encerrado y cubierto por aquella tela de juicio que usaba mi padre para tejer el amor hacia mi madre, la gran fiscal en estado permanente (somos 15 hermanos). La superficie de mi maletín tumbado se ha deprimido por la gravedad del dinero... Y no para de hundirse. Yo, mientras tanto, sigo sin saber qué razón inmaterial me impide levantar la cabeza y erguirme como Dios siempre me indicó. Empiezo a detestar el sonido del dinero, la caridad... No puedo defenderme de este ataque absurdo. No sé si me miran mientras tiran su circulante. ¡Nos sabéis lo que llevo en el maletín, desgraciados, no lo sabéis! ¡Con estos papeles sabríais lo fácil que me resultaría hundir vuestros culos en la miseria. Por fin co

En modo alguno

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